A Figura do Dia: Deixa-me rir, Jorge

Era o mais imperfeito entre todos os que marcaram a nossa vida nos últimos 50 anos.

Compôs canções tocadas pela eternidade em madrugadas de whisky e tabaco.

Foi excessivo, solitário, autodestrutivo, mas também genial, generoso e sumptuosamente livre e insubmisso.

Jorge Palma morreu, parece impossível que tal lhe tenha acontecido.

É que às tantas, ao vê-lo em palco, sempre desafiador, sempre mais jovem do que os jovens que o aplaudiam, sempre mais indomesticável do que aqueles que têm a perder, convenci-me de que fosse infinito.

Bastava o primeiro acorde de “Estrela do Mar” para viajarmos para um outro mundo, bastava que nos falasse de Amor para desejarmos que existisse mesmo o bairro mais utópico das nossas vidas, bastava a primeira ginga para dançarmos com ele na sua inquebrantável fragilidade.

"Era o mais imperfeito entre todos os que marcaram a nossa vida nos últimos 50 anos.

Compôs canções tocadas pela eternidade em madrugadas de whisky e tabaco.

Foi excessivo, solitário, autodestrutivo, mas também genial, generoso e sumptuosamente livre e insubmisso." Era o mais imperfeito dos homens.

Não há elogio maior que lhe consiga fazer, nada é mais belo do que a imperfeição, nada é mais definidor das pessoas que verdadeiramente marcam a história.

Nesta época de perfeitinhos e idiotas sem mácula, que a memória coletiva raramente premeia, abram alas para que Jorge Palma possa ter no lugar para onde foi, e o mais rapidamente possível, o piano de cauda onde continuará, de certeza absoluta, a existir estrada para andar.

Morreu um enormíssimo monstro.

Alguém que nunca quis parecer ser o que não era, o que foi sempre ele próprio.

O único dos músicos portugueses que se poderia sentar na mesma mesa de Patti Smith, Bob Dylan, Laurie Anderson ou Nick Cave, sem parecer deslocado ao primeiro refrão.